Маленькая давняя зарисовочка...как раз в тему!
Вся моя молодость уместилась в 16 кг багажа. Да, не так много, как хотелось бы, но все же… Все же, порой, предметы, которые я бережно хранил все эти годы, вызывают у меня улыбку умиления, а ностальгия по золотым годам моего творческого расцвета затягивает в водоворот воспоминаний. И тогда, я неторопливо, желая растянуть сладкие мгновения, подхожу к стоящему в углу изрядно потрепанному временем чемодану. Медленно провожу рукой по обшарпанной, местами рваной коже, любуюсь причудливым узором темных пятен – свидетельством моих прошлых свершений. Затем бережно берусь за ручку и кладу чемодан на стол. Открыв, беру в руки первое, на что падает взгляд…
Отвертка. О да, помню… Старая отцовская отвертка с самодельной деревянной ручкой. Эта вещь имеет для меня особое значение. Я помню все в мельчайших подробностях. Отцовская ферма. Двор за домом. Сторожевой пес – верный и любящий друг… Помню, как с силой всадил эту отвертку ему в левую глазницу. Затем долго стоял, наблюдая, как из собаки капля за каплей вытекает жизнь цвета пурпура и затихает надсадный хрип. Мой первый опыт…
Откладывая в сторону отвертку, беру в руки обычный на первый взгляд кухонный нож. Обычный для вас, но не для меня. Нет… Этим ножом мне довелось впервые сотворить шедевр из человека. Сознание услужливо напоминает мне о тех мгновениях, когда податливая плоть плавно расходилась в стороны, а кровь струилась по железу. Да! Сколько ее утекло с тех пор!
А это?! Молоток. До сих пор помню точное количество ударов… Я застал отца спящим и это не доставило лишних хлопот. Но тот восторг, что испытал, наблюдая как из проломленного черепа тягучей массой выползает мозговая ткань, я не забуду никогда. Я любил своего отца, он был хорошим человеком…
Воспоминания… Я был молод, неуклюж, и все же от этих вещей веет природным талантом, которым может владеть лишь ребенок. Наверное, он утерян навсегда. Теперь я творю хирургическими инструментами. Но иногда хочется просто подержать эти вещи в руках, чтобы вспомнить…
